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    “我都教你多少遍了？”他揉着她的脑袋，嗓音温柔得不像话。

    温柔，但不商量。

    “唔……好……”

    八点整。

    音乐停了。

    最后一个音符落下去，像最后一颗钉子被锤进了木头里。客厅里安静下来，大提琴的余震在空气中慢慢消散。

    他的手掌从她后脑勺松开。

    浓浓坐在大理石地板上喘着，嘴唇上亮晶晶的，像涂了一层透明的唇釉。她低着头，胸口起伏，膝盖并拢着蜷在身前。

    雷耀扬捡起地上的浴巾，俯下身，捏着她的下巴抬起来。她的脸很小，被他一只手就托住了。他用浴巾擦她的脸和脖子，力道不轻不重，但很仔细。仿佛在擦拭一件艺术品，每个角落都要干净，不能留下任何痕迹。

    擦到脸上，他看到她头发很脏。他干脆把浴巾丢在一边，弯腰把她从地上捞起来。她轻得像没有重量，膝盖软着，靠在他胸口。

    雷耀扬抱着她往浴室走，一边走一边嘱咐。

    “以后斯文点，嘴巴闭上。”

    “不要。”

    她这个时候耍小脾气，是被他捏在掌心里，知道自己跑不掉所以敢稍微蹬一下腿的小脾气。雷耀扬不仅不生气，还很兴奋。

    证明这朵玫瑰花还带刺。

    他喜欢。

    三年前，浓浓放学回家，还没走到唐楼门口，就看到楼梯口站着几个人。穿西装的那种——不是她爸以前那些穿背心短裤的债主，是穿西装打领带皮鞋擦得锃亮的那种。

    她绕过他们上了楼。门开着，里头面前坐着一个男人。

    那个男人就是雷耀扬。

    他坐在她家的旧沙发上，那沙发的皮早就裂了，露出里面发黄的海绵。但他坐在上面的姿势，像是在坐自己家的真皮沙发——后背靠着，腿翘着，手指搭在扶手上，轻轻地敲。她后来才知道，那是某个音乐的节奏。

    “你爸爸跑了你知道吗？”
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